No es más que mi vida a jirones, contada entre poesía y una realidad tan desgarradora que me impide escribir sin tomar bocanadas de aire. Es sólo tristeza acumulada que ha tardado en salir, tiene ese aire a una traducción de esas canciones americanas en las que parece que las frases hayan sido elegidas al azar. Un pobre himno que mi alma insiste en cantar. No es más que un puñado de diálogos que quizá nunca nos digamos, pero que no por eso deben ser olvidados.
Su poema.
Simple improviso de alguien que casi dejó de creer.
Simple improviso de alguien que casi dejó de creer.
aun queda la esperanza
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